二楼，阿友餐馆。

“喂，扑……你找事啊！”

长相酷似老年版阿威的山西佬怒视要举报到卫生署的刘秀，他本来想骂得难听一点。

不过却因为想到燕叔白天的提醒而改口，只是刚说完，他就见正在...

林风站在石坚道观门前，青石台阶上落着几片枯黄的梧桐叶，风一吹便打着旋儿飘向山下。他左手拎着半袋新炒的栗子，右手捏着张皱巴巴的车票——是昨夜从南粤坐绿皮火车硬座颠了十八个小时赶来的。袖口磨出了毛边，指甲缝里还嵌着未洗净的油渍，那是他在东莞电子厂流水线上拧了三年螺丝留下的印记。可此刻他脊背挺得笔直，喉结上下滚动了一次，又缓缓咽下一口干涩的唾沫。

山门虚掩，门楣上“静虚观”三字漆色斑驳，右下角缺了一捺，像被谁用指甲生生抠去了半截。他没推门，只将额头轻轻抵在冰凉的榆木门板上，闭眼默数呼吸。三息之后，门内传来一声极轻的“吱呀”，仿佛朽木在睡梦中翻了个身。

“进来吧。”

声音不高，却像一柄薄刃，精准剖开山间薄雾，直抵耳膜深处。

林风猛地睁眼，抬脚跨过门槛。门槛比想象中高，他左脚绊了一下，膝盖磕在青砖上发出闷响。可他不敢揉，只迅速跪伏下去，额头触地时额角擦破一层皮，渗出血丝混着灰尘，在青砖上洇开一小片暗红。

殿内光线幽微。香炉里三炷香燃到中段，青烟笔直向上，在梁柱间织成一张半透明的网。石坚背对门口站在神龛前，灰布道袍宽大得几乎要吞没他清瘦的肩背，右手持拂尘垂于身侧，左手正将一枚铜钱按在关帝像前的红绸上。那铜钱边缘泛着幽蓝冷光，钱文却不是“乾隆通宝”或“光绪元宝”，而是一圈扭曲蠕动的暗红色符文，仔细看去，竟似无数细小人面在钱面上无声嘶吼。

“你身上有煞气。”石坚没回头，声音却比方才更沉，“不是沾的，是生的。”

林风浑身一僵，后颈汗毛根根倒竖。他确实带了煞气来——昨夜在火车站广场，他亲眼看见一个穿黑风衣的男人把匕首捅进流浪汉腹部时，刀尖挑出的肠子缠住了自己手腕。那人转身朝他笑，露出满口被烟熏黄的牙，然后抹了把血往他脸上甩过来。他躲开了，可那滴血落在他左耳垂上，灼得生疼，至今未消。

“弟子……不敢隐瞒。”林风嗓音发哑，“昨夜见……见一人杀人，血溅上来，耳上这处，至今烫如烙铁。”

石坚终于转过身。

林风不敢抬头，只看见一双洗得发白的千层底布鞋停在自己眼前。鞋尖沾着几点新鲜泥星，像是刚踩过山后那片常年积水的沼泽地。接着是拂尘尾扫过他额前碎发，带着陈年艾草与松脂混合的苦辛气。

“抬眼。”

林风缓缓仰起脸。

石坚面容比照片上更削瘦，颧骨高耸如两枚凸起的玉石，眼窝深陷，瞳仁却亮得惊人，像两粒烧透的炭火。最令人心悸的是他左眉梢处一道旧疤——并非刀剑所留，倒像是被什么活物硬生生啃噬过，疤痕边缘微微翻卷，泛着淡青色。

“你叫林风？”

“是。”

“林风……风过无痕，倒是个好名字。”石坚忽然伸手，食指指尖点在他左耳垂上。

刹那间林风如遭雷击！

耳垂上那处灼痛骤然炸开，却不再是皮肉之痛，而是某种更深邃的撕裂感——仿佛有人用烧红的针尖刺入耳道，沿着颅骨内壁一路刮擦，直抵脑髓深处！他牙齿咬得咯咯作响，额角青筋暴起，却死死撑住没叫出声。冷汗瞬间浸透后背，顺着脊椎沟壑往下淌，湿透整条裤腰。

石坚指尖未移，声音却缓了下来：“煞气入体不散，因你心存侥幸。以为躲开那滴血就万事大吉？殊不知煞气最喜寄生怯懦之人。它蛰伏在你耳后血脉里，等你夜里惊醒喘息时，便顺着气息钻进肺腑；等你低头喝水时，便顺着喉管滑入胃囊。再过七日，你左耳会先聋，继而左眼浑浊如蒙灰，最后……”他顿了顿，拂尘尾轻轻一挑，林风散乱的额发被拨开，露出眉心一点朱砂痣，“这里会裂开一道口子，涌出黑血。”

林风浑身筛糠般抖起来，却仍死死盯着石坚的眼睛：“请……请师父救我！”

“救？”石坚忽而低笑一声，笑声干

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