廖家镇，

不算热闹的街道上。

“妖就是妖，魔就是魔！”

穿着一身月白直领短衫的石少坚淡淡开口，此刻的他双手背负，食指下意识摩挲着大拇指上所戴的储物扳指，率先而行。

“……”...

昏沉的药味在鼻腔里盘旋，像一层湿透的棉絮裹住呼吸。林砚睁开眼时，天花板上那道蜿蜒的裂痕正无声延伸——和三天前一模一样，连拐弯的角度、分叉的细纹都分毫不差。他盯着那道裂痕，眼皮发涩，却不敢眨眼。不是怕它动，而是怕它不动。

手机屏幕亮起，锁屏界面显示：04:23。凌晨四点二十三分。他记得这个时间。昨天同一刻，手机弹出一条未署名短信，只有一行字：“石坚收徒，不看根骨，只看‘醒’字。”

他当时以为是恶作剧，顺手删了。可两小时后，整栋出租屋突然断电，楼道应急灯泛着幽绿冷光，而他的台灯——那盏接触不良、常闪三下才亮的老式LED——竟稳稳亮着，灯光澄澈，无一丝抖动。更诡异的是，灯罩内侧，浮出三个淡金色小字，笔画如刀刻，悬浮半寸，缓缓旋转：

醒。醒。醒。

他伸手去碰，指尖穿过虚影，掌心只余一道微麻，似有电流逆流而上，直冲天灵。当晚高烧到三十九度七，梦里全是青铜编钟声，一声比一声沉，一声比一声近，最后化作一个中年男人背影，立于云海断崖，青衫猎猎，右手悬空执笔，写下的却不是字，是一道正在坍缩又不断再生的符纹——那纹路他从未见过，可每一折、每一钩，都像刻进骨缝里的旧识。

此刻，他坐起身，喉头干得发苦，掀开被子下床。脚踩地板的瞬间，左脚踝传来一阵尖锐刺痛，仿佛被无形铁钳狠狠咬住。他低头，裤脚自动卷至小腿肚——皮肤上赫然浮出一枚铜钱大小的暗红印记，边缘泛着极淡的青灰，形如古篆“石”字，但最后一捺，却是断的，断口处隐隐渗出细汗，汗珠落地即凝，化作微不可察的褐色碎屑，像陈年墨渣。

门铃响了。

不是电子音，是老式机械门铃那种“叮——咚——”的钝响，悠长、滞重，仿佛铃舌卡在锈蚀的簧片里，挣扎着敲完两个音节。

林砚没动。他听见门外没有脚步声，没有呼吸声，甚至没有衣料摩擦的窸窣。只有一片真空般的静。可那静，又不像空，倒像被什么厚实的东西严丝合缝地堵死了——连楼道里隔壁家凌晨熬中药的咕嘟声、电梯间金属门开合的嗡鸣，全被抽走了。

他走到门后，没从猫眼往外看。

而是把右耳贴在冰凉的防盗门上。

三秒后，耳膜深处，传来极其轻微的“咔哒”声——像是某种古老机括被拨动第一齿。

紧接着，是第二声。更轻，却更准，正对准他耳道最深处的鼓膜。

第三声未至，门锁自动弹开，“咔哒”一声脆响，轻得像一声叹息。

门，向内开了三十度。

门外，空无一人。

只有走廊感应灯惨白的光斜切进来，在水泥地上投下一道窄窄的光带。光带尽头，静静躺着一只青灰色布袋，约莫巴掌大小，针脚粗粝，袋口用一根褪色的赭红绳子系紧，绳结打得很怪——不是死扣，也不是活扣，而是一个歪斜的“卍”字，但四臂末端皆短了一截，像被硬生生拗断。

林砚没捡。

他退后半步，反手将门轻轻带上。

“咔哒。”

门锁落回原位。

他转身走向厨房，拧开水龙头。水流哗啦倾泻，他掬起一捧，泼在脸上。水珠顺着下颌线滚落，滴在洗碗池不锈钢表面，溅开时，每颗水珠里都映出一张脸——不是他的，是个须发皆白的老者，双目紧闭，嘴角却向上弯着，笑得极淡，极冷，极倦。那笑容在水珠炸裂的刹那，同步碎成十七片，每一片里，老者的眼睛都缓缓睁开，瞳孔深处，各自浮起一枚缓缓转动的、残缺的“石”字。

林砚猛地抬头，镜子里只有他自己，脸色苍白，眼下乌青浓重，额角沁着细密冷汗。

他扯了张纸巾擦脸，动作很慢。擦到右耳时，指尖顿住。

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